J'aime mon lit douillet où, blottie sous la couette,
Je fais des rêves bleus qui hantent mon sommeil ;
Quand la sieste se mue en tendres galipettes,
Mon lit se fait brûlant à nul autre pareil !

C'est à mon oreiller que je dis ma tristesse
Quand me poignarde au cœur le glaive du cafard
Et les larmes salées qui disent ma détresse,
Lui seul sait les tarir -bien mieux que mon mouchoir-

J'aime mon lit si chaud quand l'hiver tentacule
Où, comme un ours brun, j'aimerais reposer
Jusqu'au prochain Printemps qui, tel un funambule,
Sur la pointe des fleurs ira me réveiller.

Et quand viendra le jour de mon ultime escale
-Où je m'informerai dans un dernier soupir-
Quand sonnera le glas en fugue capitale,
C'est au creux de mon lit que j'aimerais mourir.