Comme une douce main, tout en délicatesse,
Se pose avec amour sur le front d'un enfant,
La page, sous mes doigts, se prête à la caresse
Quand ma muse s'amuse et sème à tous les vents.
Quand je glane des mots dans le terreau de l'âme,
Que le silence vêt d'un brin de nostalgie,
Dans mon cœur-encrier, ma plume se fait femme
Et l'encre, doucement, sertit ma poésie.
Je les connais si bien ces mots que je conjugue
Au présent, au passé, tout comme à l'imparfait,
Même si, quelquefois, ils m'échappent et fuguent,
J'ose rêver encor que je les trouverai.
J'entends battre leur cœur comme bat un tambour,
Pressant, obstinément, ma plume buissonnière,
Quant la muse m'étreint, redevient troubadour
Semant des mots d'amour dans l'onde printanière.
Je ne sais pas toujours les rimes qui conviennent
Mais, je sais les napper de rêve ou de magie
Et les vers que j'écris, autant qu'il m'en souvienne,
Viennent apprivoiser ainsi mes insomnies.
Et, poète, j'écris à l'encre des étoiles,
Pour vous dire des mots qu'on ne dit pas souvent,
Ma plume tangue un peu, comme un bateau à voiles
Que la mer a jeté dans les harpes du vent.
Et c'est ainsi, pourtant, qu'au petit matin blême,
Sur mon nuage-lit, l'aurore me surprend :
Je me suis endormie sur un dernier « je t'aime »
Quand ma plume a sombré dans l'encrier du temps.
Écrit par Antigone57
"La vie est un combat, j'en sortirai vainqueur"
Catégorie : Divers
Publié le 14/07/2007
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quel beau poème et quelle belle plume ! bravo pour ce magnifique écrit. | |
calsior |