J'ai marché au souffle d'automne, quelque part près du soir,
Perdu sous un foulard d'ambre, même les arbres en sont fuyants.
Il y'a des allées de pavés tièdes, devant Notre-Dame-des-Victoires,
D'où une femme lit de la poésie dans les rues d'un froid bouillant.
J'attends l'hiver près du fleuve; à l'aube de cent années de siège,
Les mains bleues; elle est belle, en cette veille de première neige.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 18/10/2015
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