La rosace d'une église aux soirs d'hiver
Est un phare silencieux aux coeur des refroidis.
Les hommes disparaissent, les villes sont des cimetières,
Quand le froid survient au fleuve dans mon tressé pays
Que reste-il ? Quand les oiseaux sont au sud, les fleurs au tombeau
Qu'il ne reste qu'aux amoureux à être beaux...
Mais c'est là, précisement là que tout change; cet air...
Quand les rues blanches sont pavées de milliers de fantômes
Et que les cheminées fument comme un marin, pieds à terre,
Il fait glace. Il fait mordant et le givre gangrène les mômes.
Mais c'est à ce froid qui te perce les os et te défait les joues,
Que les coeurs sont gros et les baisers sont doux...
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Divers
Publié le 17/12/2013
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Commentaires
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Posté le 17/12/2013 à 17:05:48
C'est superbement écrit et prenant, tes mots sont aussi mordants, mais pour mon plus grand plaisir, ne te fais pas aussi rare. | |
Octavie |