Loin, à trois milles d'ici éclate un petit feu d'artifice,
Je n'entends rien de chez moi, derrière la porte en bastille.
D'ici, le feu est minuscule : il entre au chas d'une aiguille.
Mon thé chauffe -je suis ému- une odeur d'eau de mélisse,
Flotte dans la nuit noire de mon époque endormie.
Celle qui est froide. Celle qui donne la phtisie.
Écrit par Biron
\'\'La poésie est une maladie du cerveau\'\'
Catégorie : Triste
Publié le 29/01/2015
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Commentaires
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Posté le 16/02/2015 à 00:54:13
Merci beaucoup ! Pour le sens...c'est simplement une ''impression'' d'un soir de solitude. Peinte avec des mots. La toile d'un moment avec sois-même. :) | |
Biron |