Nul n'appartient à personne
Comme notre bel univers qui n'est qu'un prêt
Aux humains destructeurs que nous sommes.

Lorsque je me replie dans mon minuscule havre de paix
Je rends hommage à ma compagne la solitude,
Je n'ai qu'une envie admirer un ciel pur ou de pluie
Peu importe, je suis tellement bien, épanouie...
Le silence bienfaisant qui m'entoure est celui
Où la force de l'amour et sa profondeur
Sont si intenses qu'ils introduisent jusqu'au mystère.

Mes joies et mes larmes finissent par se comprendre.

Alors j'écris.

Écrire c'est prier, c'est se taire, aimer, peindre, lire
Et mourir un peu en chaque instant.

Écrire, c'est partir, refuser les mots de la tribu,
S'enraciner ailleurs, chercher un but.

Écrire, c'est entrer dans le silence,
Parler à voix basse pour quelques-uns
Qui oseront franchir mon espace bienfaisant.

Écrire, c'est s'oublier, laisser la mémoire devenir chair,
Jusqu'à qu'émerge le néant du passé,
La nuit de l'avenir, débordante d'espérance.
Alors la poésie naît d'un souffle et d'un rythme
Elle est véhiculée par le corps, les sensations,
Le regard perdu sur la beauté du monde
Et non seulement pas par le mental.

Écrire, c'est aimer bien plus que de raison,
C'est vénérer Dame nature,
S'agenouiller devant un horizon enflammé
D'or et d'argent,
effleurer du bout des doigts
humbles violettes et fruits des bois.
Sans leur beauté, je ne serai que "feuilles mortes"
Papier froissé, et encre sèche.

CRIS