Dans les ruelles sordides d'un quartier malfamé
Le pauvre hère rejoint sa chambre sous les combles
D'un hôtel borgne, un lit, une armoire, une chaise
Une table, un vieux poêle, le confort est spartiate.
L'homme rentre d'une longue journée de labeur
Et s'affaisse comme une masse sur sa paillasse
Il s'endort de son long sans défaire ses effets
Assommé par un mauvais vin, une pure vinasse.
Au réveil, l'infortuné n'a qu'un seul plaisir, écrire
Il passe des heures à mettre, à coucher sur papier
Des strophes versifiées et rimées, c'est son art
II a beau être manœuvrier, il a l'âme d'un Poète !
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Écrit par CRO-MAGNON
Être doué en quelque chose, le talent se travaille mais le génie n'a aucune règle apprise et impose son style.
Catégorie : Amitié
Publié le 03/10/2019
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Commentaires
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Posté le 03/10/2019 à 04:40:39
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Comme je le comprends ce pauvre hère. Moi même je vis pour l'écriture désormais Gaby |
Belle de jour  |
Posté le 03/10/2019 à 11:52:09
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on ne juge pas le poète sur son habit mais sur ses vers j'en connais un de la sorte merci Olivier |
| marinette |
Posté le 03/10/2019 à 14:38:58
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superbe et fascinante de scription on sent vivre ce poète merci olivier:) |
romantique  |