La misère

Un bougeoir éclaire d'une clarté blafarde
La seule pièce, un vieux tire sur sa bouffarde
Des volutes de fumée, sur un matelas
Un gosse joue dans ce sordide galetas

Sur la table du logis, de pauvres reliefs
Du soir, accroché à un mur, un bas-relief
L'homme ne connaît pas la valeur de l'objet
Mais pour lui, l'art est le dernier de ses sujets

Quand il faut nourrir sa famille chaque jour
Chercher sa pitance dans les rues du faubourg
Que quelques sous en poche pour toute richesse
La misère ne boit jamais de vin de messe !