Un long couloir de solitude
a pris possession de son existence ;
croulant sous les habitudes
il sombre dans la déchéance.
Rien de nouveau en ce triste monde
si ce ne sont les atroces épines
d'un bouquet de roses immondes
qui lui transpercent l'échine.
On ne lui avait dit que la vie est rude
si bien que son impréparation
l'a conduit tout droit dans la servitude
d'un présent accablant de désolation.
Tout au long de ce couloir l'Incertitude
de ses espoirs aura eu raison
et seul en pleine décrépitude
pour s'évader il usa de poison.
Écrit par Chrysantheme
Débusquer la Poésie où qu'elle se trouve,
en un paysage, au détour d'une venelle, sur un beau visage peint aquarelle. Catégorie : Triste
Publié le 15/02/2023
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