La cire s’est figée dans le chandelier froid
Larmes dégoulinées sur un support de fer
Et l’âtre est au miroir une entité éteinte
Hantent auprès de leurs cendres mes plumes défuntes

Dans le vide glaçant tendrement je m’assoie
L’eau qui stagne sans foi au creux du bénitier
Fait écho au silence qui s’est imposé
La lumière est au philtre des amours sur croix

De pierre est le loup gris qui dans sa gueule aimante
Les sens et les épreuves à peser sur la vie
La souffrance est un mot qui a la langue lente
Des ombres de l’enfer les décors ont appris

Et des restes de pain sur l’autel éternel
Près d’une tabatière ornée de fines ailes
Les oiseaux de papier où la beauté se conte
Gisent en parchemins morts entre l’heure et la honte

A la pauvre lucarne pleut le temps qui coule
En successives lunes et leurs lueurs passantes
Font vivre les objets qui d’autant me chamboulent
Ces êtres déformés aux présences puissantes

A qui ne sait plus trop qui prier d’être là
Entre les sépultures et les vœux dépourvus
Sur les murs se pourfendent des voix corrompues
Ma chemise de nuit traîne dans son verglas

Une poupée gelée, candélabre d’effrois
L’arme dégoupillée mue dans sa paume amère
Et l’astre de l’espoir passe comme une feinte
Plante avant de descendre son corps dans l’étreinte

Sur la suie de l’enclos des traces d’ongles grattent
Comme cognent à la porte du cœur les dolents
Alors peindre au bougeoir avec le sombre sang
Et prendre pour pinceaux des dagues scélérates

Des cirages figés faire un pèlerinage
Dans la folie sous cape des fougues précieuses
Même si la passion est toute pernicieuse
Mais que volent les cendres et délivrent l’otage