Sa vie n'est pas très rose. Rose l'a joliment écrit dans un livre en proses.
Elle livre à l'intérieur ses pensées. Dans un unique but, celui de panser ses plaies.

Mais pourquoi ce conte me plait, pourquoi vous l'entrouvrir ?
Tout simplement car son auteure compte pour moi, sains souvenirs …

Il y a au sein de cet ouvrage qu'elle a gardé longtemps secret
Un sentiment de rage qui se crée à la lecture de ses mots griffonnés
On y ressent toute l'ampleur des maux qui écrase son corps
Ou bien encore l'espoir qui renait lorsqu'enfin la douleur s'endort

Mais voilà, n'est-ce pas un doux leurre de croire que tout s'arrange avec le temps ?!!
Elle a subi tant et tant de choses sensibles, y laissant larmes et sang
Comment alors se venger en tirant sur quelque chose, sans cible défini ?
Même le plus terrible des tyrans ne saurait pas réduire à néant ce chimérien bandit.

Cet infâme briseur de rêves n'est point néandertalien, ni issue d'une quelconque lignée humaine
Il se cache patiemment dans les dunes d'un désert aride n'y sortant que pour y cracher sa haine.
Il a volé la vie de Rose, chipant sa beauté, lui laissant cet affreux visage à rides
Quel est cette forme divine qui fait voler en éclats le cœur d'une femme et la pousse au suicide ?

L'histoire de ma rose que je vous ai seulement avancé, fait partie de ces histoires moroses qui effleurent le cœur et dont on aimerait qu'elles n'aient jamais germé
Je sais qu'il ne serait pas sage d'étaler ne serait-ce qu'un passage du jardin secret de cette femme,
C'est pourquoi il me vint à l'idée de vous y faire goûter la saveur vinaigre-vin qui respire de ses émois dans mes propres vers à moi :

Mal a dit : « je toucherai cette femme là »
Et ce qui fût annoncé arriva
Clouée au lit je la revois le visage froid et pâle
L'horloge annonçait pourtant l'heure du bal.

Les aiguilles, la pauvre Rose ne les voit plus tourner
Tel un cygne incapable de quitter son étang adoré
Elle reste là immobilisée incapable de quitter son lit
Ressentant une forte étreinte, son corps en est soumis

Oh cruelle destin !!! Pourquoi elle ?
Elle qui ne se mêle jamais de rien !!
Elle qui habite dans un si joyeux patelin !!
Ecrivant à foison des contes pour les enfants du village,
Toujours le sourire aux lèvres, Oh pourquoi lui faire tourner cette page ?

Son cœur, pendant des mois, palpitait par intermittence
Ses cheveux blonds, sa voix, n'avaient avec le passé que peu de ressemblance
Emmitouflée dans ses draps, elle perdait son rayonnement
Brillante et vivante, l'étoile qu'elle était, perdait son scintillement

Amaigrie, les joues creusées, les yeux globuleux
L'estomac noué, un physique des plus disgracieux
Gigotant tel un insecte qu'on aurait mis sur le dos
Balbutiant dans un français limité des soupirs de mots
Sa vie prit fin l'aurore débuté, au départ des premiers bateaux.