Le fermier aujourd'hui rentrera les foins.
Sortis de l'étable, les bœufs résignés et fatalistes, se sont laissé passivement enjuguer et atteler au grand chariot à deux roues. Ils ont calmement descendu le chemin empierré menant à la rivière. Dans le pré, les meulons alignés sont un à un jetés dans le chariot. Pour arrimer la charge, le fermier lance, par dessus la charretée, une souple liache qu'à l'arrière il enroule autour du pouliot. De retour à la ferme, le foin odorant s'accumule dans le hangar.
C'est la fin du jour. Les escadrilles d'hirondelles ont rejoint leur base, remplacées par l'imprévisible ballet brownien des chauves-souris. Une chouette silencieuse cherche le perchoir d'où elle fondra sur la souris imprudente.
Mais quel est ce gazouillis dans le grand tas de foin ?
Chut !
Ne les dérangeons pas, ce sont des amoureux.

Depuis...
on a mangé les bœufs, acheté un tracteur
on a vendu le joug quand vint un brocanteur,
le foin, on l'a roulé, compressé, emballé
dans de vilains paquets sans charme ni confort.
On a perdu la liache, égaré le pouliot,
qu'on ne retrouve plus qu'au fond d'un vieux dico.
Hirondelles au ciel, vous n'en voyez plus guère
et quand tombe la nuit, des chouettes encore moins.
Mais il y a, Dieu merci, toujours des amoureux.
Toujours je vois briller le soleil dans tes yeux.
Viens !