Des âmes un peu écornées,
Un peu abîmées,
Légèrement humides.

Des âmes agitées
De petites révoltes aussi futiles
Qu'un trop lent naufrage.

Des âmes dont les silences
Font des ravages.

Des âmes dont la ligne
De conduite est celle
De la vacuité des choses,
De l'impermanence
De la vie.

Des âmes à la menace langoureuse,
Sinueuse,
Sourde.

Des âmes emplies
De défaites intimes,
Gorgées de l'ivresse
Du rien.

Des âmes dont les non-dits
Sont un art
Et une aliénation latente.

Des âmes dont les silences
Ont des allures de mensonges,
De tromperies.

Des âmes à l'intangible
Radicalité.
Des âmes construites
Au dessus d'un gouffre,
Des âmes pires que
L'imposture.

Des âmes qui finiront
Quand même par peindre…
Ce que la photographie,
Ce que le verbe
N'ont jamais réussi à saisir.