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La mémoire est un atout,
Mais pas tout le temps,
Car vient le temps où le tout,
Devient trop imposant
Quand les belles choses rencontrent les moches
Et que leur amour n'est pas réciproque....
Il appartient à chacun de choisir quoi se souvenir,
Moi, je n'ai pas le choix, et je ne le sais que trop bien,
Condamné par la mémoire, quelle ironie...
Chaque homme est maître de son destin
Maître de ses choix, mas pas toujours
Car certains choisissent, mais en vain....
Car contrôlés par le Monde autour....
J'ai fait des choses moches
Et aussi de belles actions,
Trop de poids dans la balance,
Etre un géant ou un con....
Que deviendrais-je le jour,
Où l'on me mettra entre quatre planches,
Retiendra-t-on de moi seulement l'amour...
Où ma vitesse à l'arme blanche....
Je ne suis pas exceptionnel,
Mais pas très commun pour autant
Je suis autre, mais mortel,
Et un jour ne reviendront pas les nuits blanches...
Ce n'est pas grave, comme d'habitude
Et je reprends mon baluchon ,
Avec le poids de l'amertume
Et des remords de la compassion....
Il y a des soirs comme celui-ci
Où je me pose trop de questions
Où mes pensées que je transcris,
Me feront peur le lendemain, de toute façon...
Écrit par Le troubadour
Le Monde est une scène ou nous ne faisons que passer.
On a pris pour désapprendre. http://gregorperret.blogspot.com/ Catégorie : Amitié
Publié le 07/05/2008
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Très beau poème... | |
pichounne |