Dedans ces vers, ils se fanent,
Au hasard de quelques mots,
Dedans leurs Bières, dedans leurs drames,
Suivant l'humeur de leurs bourreaux.
Devant ces maitres, genoux à terre,
Dedans chorales aux haut-le-cœur
Et les maitresses, et l'éphémère,
Les petits anges, et le bon dieu …
Une dalle en béton, notre promesse,
Et pour les chanceux, y'aura des fleurs,
Et des enfants, et de la tristesse,
De savoir que sonnera l' heure.
Dedans nos vies dedans nos femmes,
Dedans nos cris, devant nos flammes.
Je ferme boutique, je baisse rideau
Il ne faudrait pas, vexer Saint Pierre
Son grand portail, et puis les autres
Dedans le vent de nos prières.
Écrit par Le troubadour
Le Monde est une scène ou nous ne faisons que passer.
On a pris pour désapprendre. http://gregorperret.blogspot.com/ Catégorie : Amitié
Publié le 07/12/2008
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Commentaires
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Posté le 08/12/2008 à 00:39:16
Halala..j'avoue que là..t'as fais fort! superbe! | |
lo |