Un bout de comptoir pour un verre d'eau,
Et puis de l'encre, des feuilles blanches
Dedans le grand palais symptôme,
Où je m'acquitte en délestant.
Ces quelques phrases que j'ai construites,
Au détour de ces nuits d'illusion,
Dedans ces rues au Mal colique,
De jeux de mots, et de poisons.
Dedans ces Êtres, la rose fume,
De n'avoir pu savoir que faire,
De cette vie qui nous consume,
A la mesure de notre monnaie
Et dans l'impasse sans fortune,
Je reste, j'inscris, je me reprends,
A démêler ma vieille nature
Qui fut souvent de nuits trop blanches.
Écrit par Le troubadour
Le Monde est une scène ou nous ne faisons que passer.
On a pris pour désapprendre. http://gregorperret.blogspot.com/ Catégorie : Amitié
Publié le 07/12/2008
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Commentaires
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Posté le 08/12/2008 à 17:58:46
L'émotion est très bien passée et je t'en remercie. | |
zenobie |