Habit de noir, la sécurité consolante,
L'individu désincarné se range
Sur l'étagère affreuse de l'indifférence.

Rythme stressé, battant de la cuisse,
C'est la mesure du mouvement moderne
Qui piétine l'avenir tertiarisé.

Une vie plate-bande, ramollie sur le sol,
Regards absorbés par la fausse lumière
Vitrifient les âmes aux millions de pixels.

Parce que nos villes deviennent carte-mères,
Nos séjours sont des écrans de fumée
Où les livres n'élèvent plus que la poussière.

Et des cartons, chargés de nos contemporains,
Finissent comme une mauvaise collection
Consumée en cendres, au feu du grand capital.