La Nature chante son créateur
Seulement qui peut dire qui il est?
Un dieu caché dans les hauteurs
Quelqu'un d'invisible, d'inventé

Qui sait jusqu'où vont les prières?
La réponse n'est que silence
Des mots, des cris, des plaintes en l'air
Que peut-on attendre d'une absence?

Utopie, rêve d'idéal
Qui mène si vite au néant
La foi est une chaise bancale
Qui par le temps va pourrissant

Quelle bêtise abaisse les hommes
A croire leurs propres illusions
Rejetant la Vérité comme
On peut aimer avec passion?

Soudain la nature s'est tue
Plus intelligente que l'homme
A-t-elle compris quand apparu
La Réalité, triste automne?

Questions posées à l'éternité
Que surtout pas un vide esprit
Pourra taire ou élucider.
Il ne me reste que ma vie...

Cette existence trop terre à terre
Emprisonne la raison qui s'égare
Méprisée par l'imaginaire.
Triste vide... A quand le départ?