J'écris, je crie, je croie, que la poésie m'a appris
Que les mots sont des maux, des démons qui rient
Quand dans un élan d'affection, mon âme avoue
Être en manque d'amour, en manque d'un atout

S'ils retranscrivent la réalité qui peut faire mal
Ils ne peuvent jamais faire en sorte que l'infernal
S'éloigne de lignes créées par leur auteur brimé
Et quand leurs morales frappent les esprits abîmés

L'homme qui les a éclairées est dans l'obscurité
Si j'ai mal aujourd'hui de te dire la stricte vérité
C'est que mon cœur est partagé par la bestialité

D'un côté, la beauté de sons qui donnent envie
De l'autre, la peine d'un esprit dédaignant la vie
Alors en somme, écrire c'est être tristement ravi