C'est un matin plus frêle aux frimas du chemin,
C'est un soir plus frileux aux branches dénudées,
La brume qui s'attarde aux collines drapées
D'un silence plus mat où l'horizon s'éteint.

Le vieux seuil au jardin frissonne au pas léger
De la neige première, irréelle danseuse
D'un ballet descendu de l'aube vaporeuse,
Sans un souffle, sans bruit, sans même rien troubler.

Dans les pierres du mur et sous l'ombre du toit,
Des moineaux sont cachés, tremblants et immobiles,
Résignés et tassés sur leurs pattes fragiles,
Les plumes bousculées par un vilain vent froid.

Le ruisseau qui s'en va murmure la forêt
Où bondit la cascade, où le givre scintille,
Où la brise est limpide, où l'air lui-même brille,
Où chaque bruit jaillit et claque comme un trait.

Le matin est plus souple, il a gelé moins fort,
Le soir flâne en chemin parmi les giboulées ,
Sous la neige vieillie quelques tiges sont nées
Et tressaille déjà un flot qu'on croyait mort …

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Note : Voici, après "L'aile du printemps",
"L'été immobile"
et "Les feuilles de l'automne",
le dernier volet de mes "Quatre saisons",
un cycle à la fois inspiré et accompagné par l'écoute
des sublimes "Quatre saisons" d'Antonio Vivaldi,
l'une de mes oeuvres classiques préférées depuis toujours