Alice aimait rester près de l'âtre de Novembre
Et regarder les flammes qui dévoraient les cyprès
Sous les coups de la pluie en souvenirs d'ambre
Ne gisaient plus au sol que des braises désolées

Elles avaient un reflet humide et misérable
Dans l'abysse ricanante des trottoirs de la rue
Où tristement se consumaient les érables
Qui déjà exhumaient honteux leurs branches nues

Et Alice pleurait ces âmes flamboyantes
Perdues dans les solitudes grises de la ville
Qui scintillaient la nuit comme une mèche tremblante
À la douce et lointaine lumière d'une étoile qui file