A Paris, c'est le grand jour. Valsant les pétales d'un temps passé, révolu. Comme l'illusion de l'inachevé au travers des saveurs d'antan, sous les délires des petites gens.
Allures rythmées, apparences ensevelies de couleurs cramoisies. Braise incandescente dans la ruelle d'en face, la rue piétonne de la Mobilisation, toujours vivante et bruyante. Animée par les cris des livreurs de journaux. Souvenirs imbibés, au centre de cette étendue, parfaite de pavés aguichant la foulée.
L'avancée de ces Êtres au croisement de nouvelles chaussées. De hauts chapeaux, des moustaches bien dessinées, n'étant sûrement pas négligées. Accostée par de belles ombrelles dentelées, de chignons laissant dérouler de fines boucles élégamment soignées. Par les dames aux robes raffinées, cachant les secrets de la féminité.
Une histoire en cours, des destins changeants. Une page allait se tourner, soulignant ces fragments d'intensité du passé.

Spirale.