Au pied de l'arbre aux psaumes, le poète repense ses plus jolis trésors,
Le mot être se penche près d'une propice méthode, lauriers de sacres, prose faune.
Nous sied, le soi, l'or beau se promène le temps des bucoliques airs doctes,
Le progrès ne change les lunes promises des formes, au vrai de l'art, l'homme sauf.
Auprès de vals d'octobre, de beaux vers se chantent et du prodige nait l'ordre,
Le sommet me semble élu, solstice des forces, au règne de l'âme, s'offre l'aube.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 20/06/2021
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Commentaires
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Posté le 20/06/2021 à 19:15:01
Bonsoir, Lauriers, déposons !! Bravo !! LyS .. |
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Lys-Clea |
Posté le 20/06/2021 à 19:26:09
Oui !!! Déposons lauriers Je suis charmée |
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Lucyline |
Posté le 21/06/2021 à 07:33:43
Trop beau la prose faune ! | |
Edelphe |