A l'heure qu'il est, la nuit s'étend par monts et vallées,
La feuille signée, l'appui des anges raconte l'air halé,
La fleur innée, fabrique des temps, façonne les années,
S'abreuve d'idées, fascine, étrange, par beautés cachées,
La seule tristesse, la rime cessant la bonté phrasée,
Par ce silex, l'âme brille, et, grande, abonde, étoilée,
L'art, me dit-elle, abrite les ambres d'un monde délassé,
La bleue lignée habille les angles d'un fond présagé,
Affleure, digne et habile, les gens abscons, épatés,
Faveurs vives et tacites, ses branches, à l'ombre des passés
Sage mystère, scintillent et, lentes, annoncent les tracés.