Balsamiques onguents disposés en vingt-six lettres,
Vos vertus inépuisables guérissent par le beau,
L'âme d'artiste, longtemps isolée, chante l'indice maitre,
Poème pur, inné visage, les cimes parlent hautes.
Galaxie montante; qui connait l'encre, l'imbrique d'airs,
Aux belles plumes, l'inévitable esprit chaste s'offre,
Magnanime onde lente, primauté d'empreintes mystères,
L'aube prélude dires véritables et lignes pailloles.
La matrice fonde l'angle vif codé d'embruns d'hier,
Or perçu inexplicable des mille tables rondes,
Apatride, l'ombre semble triste, ovée dans un silex,
L'homme, sais-tu, rime des miracles, d'exquis sables blonds.
Un placide monde rempli, doté d'anciens signets,
Observe une prière qui va des rives à ce bon,
Narratif content, l'idole est cendre, l'intime, vrai,
Ô vers mûrs, qui aime luira de vivaces secondes.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 04/10/2021
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