Le ciel est mauve, Ô crépuscule,
Sous les étoiles la terre est monde,
Toutes ces belles toiles paraissent émeraudes,
Se décèle l'orbe aux vraies fulgures.
Que rêve l'air fauve ? l'homme est sculpture,
Sous les tréma, la lettre est nombre
Où excellent, par dialectes, les contes,
L'heur nait des mots aux traits d'une plume.
Le chêne est haut, proche des lunes pures,
Souffle ses extases par l'aile des songes,
Pour les saines fois, la perception
Que telle est chose, or des murmures.
Écrit par Syntax_Error
"L'homme fait la sainteté de ce qu'il croit comme la beauté de ce qu'il aime."
Ernest Renan Catégorie : Poésie
Publié le 10/04/2022
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Commentaires
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Posté le 10/04/2022 à 23:02:22
c'est un plaisir de lecture, merci du partage @micalement |
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Gabrielle-E |
Posté le 11/04/2022 à 18:29:59
Bonsoir, En Favori ! Le Monde est merveilleux sous de tels Vers ! La Poésie est Diamant ! BRAVO ! LyS .. |
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Lys-Clea |
Posté le 12/04/2022 à 08:45:40
"vos choses d'autres choses" en ce murmure churent et le vent danse ... merci :) |
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MARIE L. |
Posté le 16/04/2022 à 05:06:42
J'aime bien la construction des vers , les images et les mots bien choisis | |
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