La nuit m'offre ses bontés, fleurissent les perles de lune,
J'admire ors et beautés, le rythme céleste de dunes,
L'âme luit comme l'air, bordé de vifs éclairs de plume,
Sage, fine, l'orbe est monde né de l'idéelle heure pure.

Parmi l'homme et montés de rimes, les rêves se hument,
A vivre l'aube et l'onde des heurs dignes, les textes mûrs,
La ligne hors des contrées devine et sait le sûr,
S'animent formes et blonds blés, le dire s'éclaire de mûres.

L'artiste donne et dompte les coeurs tristes, esthète de brume,
A lui, l'autre telle l'ombre des cerises, des terres, le suc,
La litote est fondée de libres préceptes justes,
Pas d'idoles, Très-Haut Fait cueillir les saines mesures.