Encore un art triste, un tableau raté
Et ainsi un artiste inachevé.

Des paysages sombrés d'illusions
Mélangés aux vrais échecs des passions,
Peignant, à ces frontières, ma floraison,
A coups de pinceau, une dérision.

Enfin, le dernier jet est important,
C'est le dernier trait d'un homme impliqué,
Un dénouement parfait et magnifique
En dépit de piteux et hideux actes,
A mort les classiques et les fins tragiques !
Exploitons, créons un idéal pacte,
Malgré Inexistence et nos nuisances.
Plus de je, il ou nous, que de plaisance
Dans ce théâtre fait de la démence,
Dans cet opéra fondé de souffrance.

Perfection douloureuse... il m'arrive d'y penser,
Un final inégalé d'une vie abjecte,
Là, sur un pont avec mes tendances suspectes,
J'oublie tout et je continue d'être un "sensé".