Je suis cet artiste qui fait de l'art triste,
Qui tente en vain de gravir le bonheur
Tout en s'engouffrant dans la noirceur.
Comment fait cet alpiniste ?

Escarpant dans la solitude de la vie
Toutes les aiguilles blanchies.
Ignoré, à l'agonie de son ascension,
Qu'on laisse dans son abandon.

Triste métaphore de l'existence.
La vie n'aurait-elle pas de sens ?
Tout cela de loin me dépasse.
Ce n'est qu'un labyrinthe d'impasse.

Je suis cet artiste qui fait de l'art triste,
Qui tente de suivre le sentier du bonheur
Tout en se perdant dans la noirceur.
Comment fait ce randonneur ?

Suivant, sous ses pieds, les espoirs brisés.
Une branche le fouettant au visage,
D'un revers la triste vérité ?
Tracer son chemin dans un mirage,

En attendant le prochain échec
Qui nous ramène à la réalité.
L'oiseau tenant la lueur dans son bec,
Ravive en lui ses rêves, sa naïveté.

Je suis cet artiste qui fait de l'art triste,
Qui essaye de remonter au bonheur,
Tout en se noyant dans la noirceur.
Comment fait cet apnéiste ?

Plongeant dans les abysses,
À la limite d'un battement.
Pourtant un sourire il esquisse,
Comme si plus rien n'était important.

Il s'allonge face à la surface,
Le poids de ses pensées l'agrippant au fond.
C'est devenu sa seule carapace,
La nature lui donnant un dernier signe d'affection.