Est-on homme lorsque plus rien nous incommode ?
Que la vie gémit de son souffle moribond
Et la lumière en sursis nous pousse à l'exode
Quand l'esprit n'esquisse plus de ses joyeux bonds

Ne permettons plus aux fantômes du passé
Leur réalisation suivant les habitudes
Il est des prémices qui jamais dépassés
N'auront servis qu'à un bal de turpitudes

La vie reprendra-t'elle son cours tout comme avant ?
Chargée d'amertume et d'un mal sous-cutané
Qu'elle laisse ensuite agir, nous délavant
En embaumant le reste déjà ponctionné

À toi: artiste, dont les nuits sont tourmentées
Que vie a meurtri telle une amante infidèle
L'espoir à branle-bas qui revient te hanter
C'est le prix à payer pour que pousse tes ailes