Trop de figures mouvantes. De lumière qui n'est que pollution, que formes, de reliefs, d'orfèvres, d'animaux, de plantes, de visages
Un pinceau et une feuille jaunâtre comme une fenêtre ignorant le monde
Un trait si maladroit
Un jeune peintre chinois, peu importent ses rides, la dureté de sa peau, le relief de ses veines
Il est dit jeune puisque débutant
Ignorant la gloire, rêve de talent
Alors il s'isole et s'exile dans les rizières
Aidant tantôt les paysans
Tantôt préparant des estampes pour dessiner la montagne sacrée
Qu'on dit l'Ambroisie de l'Extrême-Orient
Et le riz sucré, et un travail ardu
L'aident à subsister
Et nuit et jours, peint cette montagne sacrée
Mais le temps plus sacré encore
Le fait faiblir et durcir et trembler
Alors, épuisé
Faible au milieu d'estampes ratées
Il entend déjà les rires moqueurs de maîtres
Et, dans un ultime effort
Trace un trait, le survole, le sillonne, le cultive
Un unique trait, abstrait
Et ce trait délicat, et cette encre furtive
Bâtit la montagne sacrée, en dresse le portrait
Et devint ce grand peintre que l'on admirait

D'après une légende chinoise