(Ma mère : écris un poème sur le nez, en alexandrins.
Moi : )

C'est un fin roux museau, un habile flaireur
On dit : si j'ai le malheur de faire un mensonge
Aussitôt tenace et têtu vite il s'allonge
Mais c'est faux ! Jamais il ne change de longueur

La référence nasale était bien facile
Elle se voyait au milieu d'une figure
Je ne suis pas un gogol, non, soyez-en sûrs!
J'écris avec Pinocchio, sage et docile

On m'a bien reproché mon modeste odorat
Apparemment je ne vois plus loin que son bout
Je ne comprends ni sous-entendus ni tabous
Je reste littéral, fidèle à mon aura

Aquilin et mesquin, il est presque crochu
Si il était plus long-n'est-ce pas, Cléopâtre?
On m'emmènerait illico chez le psychiatre
Pour répéter la tirade qu'un jour j'ai lue

On a tant dit et écrit sur ce long morceau
Je suis sûr que quelqu'un en a fait une thèse.
L'instinct qu'il représente tant de fois me pèse
Que je le réduis souvent à un bout de peau