Miss Mésange, faisait halte, sur le faîte d'une hutte,
Lorsque Castor surgit, furieux, hurlant, écarlate!
Que ce bien est à lui, qu'elle enlève ses "sales pattes!
-Que me vaut, cher Monsieur, un langage si abrupt?

- Comprend, l'oiseau, qu'ici bas, la vie est une lute.
Chaque branche de ce tas, m'a couté un bout de rate,
Coups de dents aux creux des troncs, contre mes frères coups de lattes,
Coups tordus au seul but d'avoir la plus belle bute.

- Soit! Bravo! Vous l'avez et semblez avec çà,
Bien fourré et bien fat; que me vaut donc votre ire?
- Tu vandalise sur mon oeuvre, mon précieux, ma tirelire,

Que moi-même je ne touche, que quand je la nettoie!"
Avant de décoller l'oiselle de réagir:
"Tout vous manque, très cher, que vous devez souffrir!"