Dehors, derrière la fenêtre, le vent bouscule,
Les feuilles patinées des arbres d'automne,
En suspension comme les mots qui s'accumulent,
Aux nervures des lignes aphones,

Se lit la pluie qui frôle timidement ta peau,
En se laissant glisser sur ses soeurs d'infortune,
Elles forment du lit le berceau,
Où se rassemblent les phrases communes,

Le temps de prendre goût à ces plaisirs démodés,
Je te trouve dans les flaques que je traverse,
Et j'entends au tapis qui craque sous mes pieds,
La liberté de te garder sans que tu restes.