Il est là, inconscient, allongé, presque mort;
Ne sachant pas si la chaleur qui l'envahit;
Vient du soleil couchant sur son sort;
Ou de l'étreinte enivrante de sa dernière nuit;

Il n'écoute plus les passants tranquilles;
Ni le rire des enfants qui jouent dans le parc;
Ils sont l'infini des jours futiles;
Que les autres ont encore au bout de leur arc;

Tout ce paysage, toutes ces étoiles, c'est si beau;
D'être seul, abandonné à ses chimères;
Et de sourire en rêvant à nouveau;
D'une vie passionnante aux allures printanières;

Mais il n'a plus le temps, plus le courage;
De faire battre son coeur au creux de la cité;
Et c'est en désespoir qu'il promet d'être sage;
Aux Dieux venus cueillir l'âme des suicidés;