Plus de poésie,
Plus de mot.
Tout est finit
Tout à pris l'eau.
Plus de Gainsbourg
Et de Brel.
Plus d'amour,
Plus de belle.
Tout est mort,
Plus rien ne pèse.
Elle s'endort,
Notre braise.
Qu'elle idée insensé
Plus rien, plus de raison
D'écrire, D'aimer,
De donner de nos noms.
Plus de Rimbaud,
Plus de Verlaine.
Tout est faux,
Rien ne traine.
PS : Poème qui ne reflète en rien la réalité!!!!!!
Écrit par cocoboys@hotmail.fr
Que les femmes me pardonnent de n'être fait pour elle,
D'être comme un nuage qui recherche son ciel De n'être qu'un navire toujours à la détresse, Et cette envie de fuir de ceux qui sont en laisse ... Catégorie : Triste
Publié le 02/05/2009
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