Dans les lumières égarées
Qui meurent plus qu'elles ne fuient
S'engagent d'un pas infini
De mystérieux Écorchés.
Bien qu'ils furent des Somnambules
Aux battements irréguliers,
Tout leur sommeil inhabité
Périt dans un lourd crépuscule,
Sempiternellement vaincues,
Ces épouvantables chimères
Sont faites d'ennui, de poussières
Des souffles vitement vécus.
Mais elles sont seules virtuoses
Vêtues de bibelots semblables,
À pouvoir défier le Diable
Et toutes ses métamorphoses.
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