Sa plume incertaine aguiche
L'impalpable éther issu du soir
A tâtons il cherche toujours l'espoir
Dans les herbes sombres qu'il défriche
Ses mots comme du cristal exposent
La pensée en de multiples gerbes
Qu'un rien peut briser, ternir le verbe
En éclats sous le pied qui se pose
C'est son sang qui coule frêle et seul
Encre éphémère contre le temps
Si sur ses vers se déchaîne le vent
L'automne se chargera du linceul
Qu'il est facile d'un coup de tête
D'un méchant trait d'humeur assassine
De souffler la flamme qui l'anime.
Mais qu'il est fragile le poète!
Le 15/05/20
Écrit par eliosir
"les paroles s'envolent" et les écrits ne savent pas ce qu'ils perdent !
Catégorie : Pensée
Publié le 25/08/2020
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