Dans ma main, inspirée, un HB bien taillé,
a croisé le regard de ma vieille gomme, usée.
Mine de rien le temps passe sous l'ombre du poignet,
rien ne trouble l'éclat du papier recyclé.

Je le surprends souvent, reniflant le néant,
je le suspends souvent pour noircir le blanc.
Si je m'amuse un temps à le voir griffonner,
je l'aide à oublier son esquisse effacée.

Il joue les acrobates au dessus du filet,
il fait danser les lettres et s'emmêle les pieds.
Il ouvre le tiroir où dorment les idées,
et il pose son Q pour expulser le P.