Je suis à la rue, à jouer au ballon,
Sans vraiment de famille,
Sans vraiment de maison,
entre les murs de Bombay, cette ville qui brille
dans mes larmes le soir, où poussière est enfer.
La richesse scintille en mes yeux, en mon ventre est le vide.
Mon chapeau cloué au trottoir où apparaissent quelques sous,
me permettent de vivre, me permettent de chanter
un instant l'horizon qui se déclare puis se tait.

Mes pieds ne peuvent pas cicatriser : je traîne sur du feu.
Ils me disent de travailler, moi, enfant 9 ans.
Ils me disent que je l'ai bien cherché, alors pardonnez-moi
de quémander quelques pièces pour un idiot sans toit,
de salir le bitume de mes noirs crachats.

Même la lune se moque de mes pleurs.
Que pourrai - je faire d'autre que de découper mon cœur
et lui montrer sa noirceur pour qu'elle y voie la beauté ?