La poésie est un enfant qui vous tire le bras
En vous demandant pourquoi ceci pourquoi cela
Pourquoi tu pleures pourquoi tu ris
Pourquoi poussent dans ton cœur des pissenlits
Autant de futurs possibles à chaque graine
Essoufflé d'amours: cette drogue dans nos veines
La poésie est ce Bon Dieu qui n'existe pas
Mais qui essaye tant bien que mal d'expliquer nos trépas
De faire du moindre chemin, de la moindre évidence
Une piqûre de plaisir une piqûre de pénitences
Car la poésie ne choisit pas
Elle fait les deux
Le bien et le mal
La jouissance et la douleur
Et tout ce qu'il y a au milieu
C'est-à-dire des vérités et des mensonges
Des évidences et des mea-culpa
De la folie et du simple soi
Et bien souvent tout ce mélange
Qu'importe ce que l'on pensait créer
Lorsque le rouge et le jaune ne donnent pas de l'orange
La poésie est bien plus que ce poème
Qui essaye de parler de ce qui n'existe pas
Serait-ce un enfant de bohème ?
Écrit par feuille_au_vent
à l'heure des feuilles mortes, la fumée est belle.
Catégorie : Poésie
Publié le 04/07/2020
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sublime fabuleux magnifique quel talent!en favori...bon courage ...amitiés:) | |
romantique |
La poésie est effectivement comme l'amour, tu la dessines pleine du nuances, et elle qui nous échappe lorsque passionnément nous écrivons, nous révèle tels que nous sommes, sans nos masques. Merci à toi pour ta sensibilité, Jonathan ! | |
jacou |
magnifique magnifique | |
marinette |
Bonsoir, Dame Poésie habille chacun de Nous avec ses Couleurs .. A Nous de les apprivoiser .. Lys-Clea |
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Lys-Clea |
Merci romantique, bon courage aussi Merci Georges pour ton commentaire merci beaucoup Marinette d'avoir pris le temps de l'enregistrer, tu as une belle et douce voix ! Merci Lys-Clea ! |
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feuille_au_vent |
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