Elle fut plume sur des airs innocents,
Il fut brume et de chair et de sang.
Ses nerfs se resserrèrent sur son cou blanc,
Elle fut pâle et attendit la mort.

Il devint une mitraille.
Elle devint une botte de paille,
Où vint se poser, d'un souffle éternel
L'orageux baiser d'une étincelle.

Elle fut fée avant que fane sa fleur de l'âme.
Avant que son mari ne devienne qu'un aigle noir.
Elle fut défaite de sa joie et se jeta à la flamme
De la tristesse, lorsque le diable acheva l'espoir.