L'Art n'est rien, seul compte l'artiste,
Quand on a l'arbre, on a le fruit,
Quand on a le cœur on a le bruit;
L'artiste sans amour est autiste.
Le livre est de papier, mais le cœur est de chair.
Le papier brûle au feu, mais le cœur, ce bûcher,
Embrase en son foyer et embrasse les êtres
Plus que ne le pourront jamais de faibles lettres,
Je me souviens des jours de ma juvénilia:
Je croyais que le verbe auquel l'encre se lia
Etait libre du temps de par des vertus saintes ;
Et m'essayant à l'art je creusais ses contraintes.
Si mes vers étaient doux, mes façons étaient rudes.
Je passais le plus clair de mes jours dans l'étude,
Le nez toujours fourré dans les pages d'un livre,
Avec dans mon alcôve un vague rêve à vivre.
Le poète a du mal à saisir le mystère
( Banal au demeurant ), d'être un être sur terre,
Le feu chantant en ses artères, trépidant,
Il n'en savoure pas les sursauts. Ce pédant
Préfère ses écrits aux fleurs d'un verger qui
Dans le lent temporel tend un parfum exquis
Aux narines flattées du promeneur alerte,
Et son temps sur la terre est pour lui pure perte.
Le 21 Mai 2011
Poème Précédent | Poème Suivant |
Divers à découvrir... | Poèmes de geronimo au hasard |
Annonces Google |
C'est vrai que l'artiste ou le penseur ne mène pas toujours une vie conforme à ses idées. Rousseau avait écrit de magnifique traités sur la famille et avait abandonné sa femme et ses multiples enfants... Ainsi, les meilleurs artistes ne font pas forcément les meilleurs êtres. Merci pour ton beau poème. |
|
Marouette |
merci Marouette pour ce commentaire, et cet information sur Rousseau, le but étant d'"être un meilleur être" |
|
geronimo |
Trés bonne vue sur l'intelectuel qui ne sont pas tous comme ça pourtant la vision d'ensemble ressemble au vrai. | |
eric |
je pense qu'un poète est sensible et donc de par sa nature est apte à s'émerveiller, à l'amour et à la beauté de la nature. c'est ce qu'il tente de retranscrire justement. après... fierté ou pas... je ne sais pas ! | |
steredd |
le fruit du poète est celui qu'il cultive dans le beau , dans le triste de sa vie, de son univers, il lui faut donc aimer tout ce qui l'entoure et se faire aimer de tout ce qui l'entoure comme s'il cultivait beau verger, il débroussaille, il ébranche , il hume, il touche,il coupe, il entretient tout comme illea fait quand mots viennent à sa pensée, . il est fier de sa culture, mais son vrai , son pur plaisir c'est d'en faire profiter l'autre . car son fruit ne lui appartient plus, il appartient à ceux qui vont ou qui voudraient l'apprécier et ce parce que demain une nouvelle moisson l'attend. amitié poétique tikalo |
|
tikalo |