Elle passera, elle passera et vous ne lui ferez pas de reproches car elle ne vous attendait pas. Vous la laisserez s'enfuir, car vous êtes soudain sans volonté ou peut-être un peu trop sage, et vous seriez sauvage si vous vous laissiez vivre.

Elle verra d'autres visages, le vôtre l'a-t-elle à peine vu, que déjà vous aviez disparu dans un recoin de son passé, ou parmi ce matériel hétéroclite qu'on balance à même les trottoirs.

Elle vous laissera, c'est sûr, suspendu entre deux mondes, et les ordres de beauté changeront, d'une rive heureuse à un rivage sans heurts.

Elle passera, parce que vous ne lui direz pas les mots essentiels, seuls aptes à la tenir un instant, ce que votre bouche profère dans le for intérieur de la folie passagère.

Passagère en silence prolongé par le désir de lui plaire, et qui vous fait manant de votre passé, quand vos peaux avaient la même texture reflétées au soleil, elle en habits de neige, vous tel le sable qu'on sème sur ses pas.