Paul, les oiseaux, tu en as observé le vol
divergeant vers l'infini des points de l'espace,
alors que tu les nourrissais comme l'on passe
à saint François l'envolée des belles paroles.

Savais-tu la ligne dont la beauté se pare
et séparant le mode en condamne le moule
ou de quelle eau suivais-tu le contour qui coule
ta vie, dans cent directions cherchant chaque part

des membre d'Osiris, qu'en armes amassées
tu figuras pour te défier de cette vie ?
Car la toile en bataille assène : c'est assez.

Que dorment à l'étoile l'eau, l'oiseau, tout dorme...
Et l'hostie irréelle circule à l'envie,
jetée aux oiseaux, laissant la mort prendre forme.