Désolées sont les eaux qui coulant à nos pieds nous enlisent :
ces ravines au ras du sol sont nos vies disparaissant au soir,
par ces égouts que goutte à goutte nous goûtons,
nos amours recommencées pour la clameur d'un corps,
découvert un matin à venir comme un roc.

Par les riches déchirures de la peau qu'un sang glacé marbre
s'en ira la douce haleine et la saison lente à mourir,
rimant peut-être avec les murmures du premier jour,
tissant ici et là un tapis de prières tressé de nos angoisses,
que ne dure aussi solide que la docile habitude,
cette avanie au coin de la porte ;

la raison tel un paillasson
cachant l'épieu des anciennes chasses planté au coeur,
épine dorsale qui sait si bien se faire ignorance,
jusqu'à la crue n'ayant cure de l'incroyable orgueil,
qui rend unique, ridicule, ruiné et nu,
avec la tournure du rat pour continuer à la rue.