"Du verre qui casse à l'écho de quel cri ?"*...
Ce n'est rien, j'essuie, j'essuie toujours
au fond de ce café enfumé.
Je fais couler la bière comme un parfait croque-mort
et sers les croque-messieurs avec la même morgue.
Le tabac et le bruit brassent ensemble
un tourbillon qui s'accroît d'heure en heure.

Qu'ont-ils donc tous là à statuer sur leurs sièges ?
Ils assaillent la salle, brouillent les miroirs
qui ont grandi les lieux à la taille d'un temple,
temple du babil désaccordé du temps.

Peut-être encore le dernier endroit où on veuille le perdre,
tel un portefeuille d'actions à la baisse,
porte-avion de ceux qui n'ont plus de lieu pour leur amertume.
A se mettre sous la dent les mots du soir :
crimes, femmes, régimes, grosses légumes, mômes, travail...

Tout est pour mon âme de Sardanapale à napalmiser.
Le dernier des Antonins, Nalpas**,
n'a-t-il pas sitôt dit que Dieu serait jugé
que l'art a déserté ses lieux d'assises ?

Nous, créatures, moutons jusqu'au licou,
oisillons d'or des jargonautes de l'internet,
que nous reste-t-il à nous dire,
sinon à nous casser d'une plus pure liqueur?

J'ai mis les bouteilles cul par-dessus tête :
je n'attends plus que l'orgie finale des gosiers
et des gorges que l'atmosphère n'aère plus.
Et le pastis jaune assez pour imager
sa ruine prochaine au caniveau.

Non, Jason, Jonas, aventuriers du néant,
fuyants des lieux noyés par gloriole,
vous tous que je sers,
vous m'êtes les bouteilles à la mer
que je lance tous les soirs,
avec vos gueules de mélanges et de sabordage.

* vers de Robert Desnos
** nom de la mère d'Antonin Artaud