Un condensé de feu, de flamme, un incendie
Noie tous ces feuillets composés aux temps jadis
Où l'homme d'aventure assemblait les étoiles
Pour rendre leur aspect sur de vibrantes toiles
Et dessiner de ses mots les anciens desseins
Comme on dit des choses qui fouaillent le sein.

Se peut-il qu'un mot soudoie notre imaginaire ?
Qu'il tisse mille fils où, vibrant dans nos nerfs,
Il ira quérir dans sa toile mille aspects
Fatigant le cerveau dénué de la paix ?

Appelons-nous par ces mots qui sont étincelles
L'art d'Apollon revu de manières nouvelles
Car dix siècles de poésie ont travaillé
La langue française, et les vins embouteillés
N'ont plus même saveur depuis Villon, Marot,
Bus après Baudelaire et Verlaine et Rimbaud

Tandis que se noie l'incendie dans tes prunelles
Consumés les feuillets épars en étincelles,
Je rêve à nos amours qui furent incendiaires
Comme toute passion à son seuil liminaire
(Je te sais patiente avec moi comme est ta flamme,
Puis je veux de nous deux conjuguer fines lames
En amoureuse escrime encore autant de lustres
Que demain les serments des amants nous illustrent)

Tandis qu'une feuille au vent élève des cendres
J'aspire à la montée, jamais à redescendre
Comme ma vie fut trop de fois montagnes russes...
Je veux le roc de ton amour, petite puce.

Cheminons ensemble en les montagne et forêt
Buvons l'eau des fontaines taries à jamais
Après nos passages mouvant le ciel altier
Car nous sommes deux géants dont le monde entier
N'épuise pas les contours et l'ombre jetée

Nous sommes pèlerins d'un éternel été
Nos amours jumelles ont pouvoir d'un grand feu
Qui illumine de la terre jusqu'aux cieux
Et le long des flammèches heureuses qui filent
Je jette les mots de toutes mes vieilles îles :
Crépuscule, aurore, aube, prunelle dorée
Soleil, octobre, étincelle, ambre mordorée

Je fais un grand feu ma poésie essentielle
Un condensé de flamme, et je le voue au Ciel !

Et, pour peu que l'urne ait débordé de ces cendres
Je souffle un air léger pour les faire descendre,
En tapisser le sol tels des effets de roses
Vêtues de pétales qui sont effet de prose

Et, mourant dans leur sommeil ainsi que les choses
Dont on dit qu'elles nient l'Histoire âcre et morose,
Je les veux pour nos pas faire un tapis de feuilles
Que, ta main dans la mienne, nous allions au seuil
Sur ce pavement d'un sol que nos yeux irisent,
Qui nous attend avec ce fond de cendre grise
Des ciels fuligineux que les peintres étalent,
Tel Friedrich pour le dais de son moine fatal !

Puis vient le temps que nous sortions de cette histoire
Par la porte bâillant avec cornes d'ivoire