Chaque pas effectué dans cet enfer sur Terre
Se paye de la mort d'un de mes camarades
C'est rude comme la colline bouffe, enterre
On nous a promenés, crispés pour la balade

Qu'êtes-vous devenus, amis que la Mort fauche ?
Compagnons de misère aux tocsins d'âpres mouches !
Généraux en sales ballets, putain de Foch
Qui nous envoient périr au beau milieu des ouches !

Nous avons ri beaucoup, que croyions-nous naguère ?
Que la vérité seule était dans le pinard !
Que vont devenir nos femmes après la guerre
Qui nous recueilleront désossés avec art ?

Foin des questions, je ne dors pas plus de deux heures
J'ai sculpté une pipe en bois dans un abri sûr
Maintenant je suis sous le coup des obus tueurs
Ils m'auront, je mourrai de leurs vaines morsures