Tu es la rose dont s'enjoue le Soleil quand divin il repose, fruit comme lumineuse dans la prairie des vies angéliques que je devine, aux filles effleurées jonquilles que ce jour a fait renaître plus sûres, dont les jambages inscrivent notre monde où vont souvent les brises offertes de baisers aux souffles de vos bouches, femmes qui éveillez dans l'ombre et tissez la trame pour l'or coulant son miel à bonheur, aux ciels amours d'yeux cherchant de discrets hommages, explorant les failles et fragilités de la ville, bord d'un trottoir à grille ébréchée dont sourd un liquide incertain mais c'est encore là signe de vie ; talon cassé où boîte un pied nu vers la courbe du mollet fuselé et pour celle-là qui reine en allure s'arrête alors, une traîne serait à votre serviteur redevenu le mage et l'homme un bâton qu'il voudrait tendre pour exaucer ce qui la rehausserait sur un châssis une châsse mon Dieu , mais alors l'affreuse fée cachée en lui, qui n'a magies que d'images à dévêtir le vieil homme afin de s'incarner à neuf jeune pousse, belle plante, juchée comme l'étalon mais observant de grâces les cieux enfin, en l'adorant, elle se glissant, telle la mortelle qu'elle est, lui, s'éloignant d'avoir tenu la passante pour dits dont elle s'excuserait du peu qui le tue, soudainement, reposé dans son vase en la stalle où prier amèrement, parce que le prêtre est sans droits plus outre qu'aimer la création sans les nervures et attaches portant jarretelles autres que celles-ci s'accrochant aux voûtes et qui, arêtes, le somment, là-haut.